Kalos, ou l’exotisme des autres

Afin de nous resservir sur 3DS un voyage initiatique dont la structure n’a guère évolué depuis la Gameboy, Game Freak a dû relever un défi de taille. Pour nous offrir du nouveau, le développeur a fait le pari d’un emprunt exogène et même... exotique. Si la géographie des régions de Pokémon n’a jamais été que semi-imaginaire, le parti pris de la référence est particulièrement frappant dans cet opus — et je crois que l’illusion ethnocentrique n’en est pas complètement responsable. On a déjà suffisamment relevé les effets d’inspiration (explicites) qui existent entre Kalos et la moitié Nord de la France, et il est vrai qu’on peut assez facilement critiquer la vision très simpliste et bourgeoise qui s’y exprime : il n’y a pas un seul pauvre à Kalos, où le seul risque est l’intolérance esthétique de la Team Flare, reflet caricatural des game-designers eux-mêmes. Cependant, si Pokémon est comme toujours pris en flagrant délit de dénégation du monde social, difficile de ne pas penser que cette dénégation est partie intégrante du dispositif originel, quelque peu régressif à sa racine. Je ne m’étendrai donc pas sur ce point [1].

Le fait est qu’on nous rappelle à tous les coins de rue que Kalos, c’est la France : voici la tour Eiffel, voilà Versailles, puis la pluvieuse Bretagne et ses mystérieux menhirs, enfin le Mont Saint-Michel. Mais ce n’est pas seulement par des lieux emblématiques renommés pour l’occasion — ce qui ne trompe personne — que les références multiples enracinent le jeu dans le patrimoine français, mais encore par le character design d’où suinte le fantasme d’un mode de vie archétypal français : la bonne bouffe, la mode, le cinéma... En fait, chaque image, chaque plan du jeu joue avec les codes d’une certaine représentation de la France. Mais c’est un pays nouveau que nous explorons quand nous foulons les villes, les routes et les forêts de Kalos, et naît ce sentiment de dépaysement étrange, à mi-chemin entre une familiarité annoncée ("c’est un peu chez moi") et une étrangeté de fait. Le jeu fait en quelque sorte de nous des touristes dans notre propre pays.

L’un des exemples les plus significatifs de cette modalité touristique de l’aventure est la présence répétée et incongrue d’hôtels. Non pas que l’hôtel soit en soi un élément étranger au JRPG en général, mais il sert généralement d’étape rassurante, de lieu de soin, de récompense temporaire qui, le temps d’une sauvegarde, nous protège du danger. Or cette fonction de gameplay est ici déjà occupée par les iconiques centres Pokémon, et les auberges se retrouvent de ce fait désespérément vides, artificielles, superflues... et donc tout à fait significatives. Elles témoignent de l’importation d’une expérience proprement touristique dans un univers jusqu’ici largement auto-référencé. On pourrait même étendre l’analyse à certaines phases de jeu insérées dans cet opus, et qui traduisent chacune un peu cet exotisme étrange qui suinte par tous les pores de cette France rêvée. On peut photographier des monuments, s’assoir pour contempler des des panoramas (la 3D est abondamment exploitée pour créer une mise en scène impossible auparavant), monter à dos de rhinocorne (mais seulement le temps d’une excursion, comme on prend un 4X4 pour aller à un lieu dit) ou encore visiter des musées... Certes ces mécanismes étaient déjà utilisés dans les précédents opus, comme avec le célèbre Parc Safari, hétérotopie foraine, jeu dans le jeu qui rendait le jeu, par contraste, plus vrai. Mais il semble que plus que jamais le régime de la visite touristique l’emporte sur celui du monde ouvert. Nous avons affaire à un mélange de tourisme, de kawaii bucolique et d’initiation enfantine. Une idylle décorative vient même compléter le tableau, justifiée par le fameux « romantisme à la française ». Le pari est réussi, montrant la compatibilité de la machine Pokémon (un dispositif ludo-affectif éprouvé entre tous) et d’une imagerie mondiale de la France, qui est aussi une manière pour les français eux-mêmes de se vivre à l’étranger, un point de repère reconduit par les uns et les autres.

Mais si l’univers franco-touristique peut se combiner à un core-gameplay classique et peu changé, c’est parce que l’imaginaire de la France a pu être assimilé par le jeu. Car Pokémon est une série née de la nostalgie. L’histoire est bien connue : en créant la franchise, Satoshi Tajiri, aka « Dr.Bug » s’inspire de sa passion des insectes et de l’exploration en extérieur. De la collection d’insectes au pokédex, de l’expédition enfantine à l’aventure vidéoludique, c’est tout un monde en mutation qui laisse sa trace : un monde où précisément le bucolique s’estompe au profit de l’urbanisation ubiquitaire, un monde sans papillon. De Kanto à Kalos, la géographie onirique du monde de Tajiri fait curieusement le grand écart entre deux univers. Les routes sauvages, les espaces ruraux et les pôles urbains ultramodernes coexistent dans une harmonie retrouvée. Il y a naturellement un peu de cela dans la France de X et Y, dans sa représentation d’une noblesse désargentée mais sympathique, dans son approche du « glorieux passé » de Kalos et jusque dans son parti pris très patrimonial. Ici comme ailleurs, Game Freak nous montre le fantasme d’une harmonie qui n’a jamais eu lieu, synthèse d’un passé aimé et d’un présent respectueux.

Non content de reprendre à son compte les mécaniques libidinales de la collectionnite et de la randonnée solitaire, Pokémon porte surtout la trace du contexte de sa création. La dernière génération de la saga exprime toujours quelque chose d’une friction caractéristique de l’Histoire et des affects humains, qui n’est pas étrangère à la quasi-universalité de son gameplay. Dès lors, il n’est pas étonnant que Kalos soit une France universalisée, bricolée à partir des restes du bucolique et avec les nouveaux outils d’une nouvelle ère. Dernier repère d’une forme de vie vouée à l’extinction, Pokémon est le dernier reflet d’un rapport à l’espace qui, sans le jeu-vidéo, n’avait plus aucun lieu.